握住他的手，诚挚的再次说了声谢谢。

他摆摆手，指指自己指指她，又是摆手。雨蝶看不懂他比划的是什么。他急了，张张嘴，从嗓子里挤出了几个异常的音，似是在说话。可她依旧不懂。他拉起她，指指前面，这次她懂了，他要带她去什么地方。

一间青瓦小木屋，屋子中间是一个地灶，靠墙是石头垒起的墩子，上搁一木板，就是床了，一张矮桌，一条长凳，就是他家的全部。

雨蝶看着很心酸，却又不知能说什么。

他没有丝毫的自卑，指着长凳让雨蝶坐下。

坐下了，离桌子近了，雨蝶也知道了进屋时闻到的淡淡墨香正是从桌上发出来的，那里放着笔墨纸砚，笔是毛笔、墨是研墨、纸是宣纸、砚是石砚。再翻看一本如古书的手写本，指指书角的落款，差点儿认成了杜牧，不太相信的问他：“这是你的名字吗？你叫杜放？这些都是你写的吗？”

大男孩点点头，拿起毛笔蘸上磨好的墨，片刻，宣纸上从右到左竖着几行楷书就出现了。

雨蝶有惊为天人的感觉，完全被漂亮的字吸引了，忘记了去看内容。要不是杜放的穿着是现代的，她定会以为自己死时有了奇遇，去了古代。

她对他充满了好奇，她不知道看似孤儿的杜放从哪儿学来一手好字，不论是楷书还是草书，都有大师的味道；他的家称得上家徒四壁，他的生活应该很困难，他用的仅是宣纸，就要不少的钱，从何而来；他不能说话，听力很好，应该是后天遭受的非药物事故，又应该有很长一段时间了，他现在的年纪不到二十岁，年纪轻轻的他，是怎样承受、自强的……

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