她顿了顿，像是觉得这句话太抽象，于是轻声补了一句：

“画画，是我唯一能抵抗孤独的方式。”

他听到了。

那一刻，他眼前好像有千万支画笔同时擦过画布，爆炸成一幅没人能看懂、却只有他能读懂的作品。

他那晚没回营地。

他坐在南联合大学的美术楼后面，一整夜没动。

他翻开画册，把那句话一遍又一遍地写了下来。

每一遍的笔锋都在颤。

他不是抄句子，是在——把她的情绪写进自己骨头里。

他从那一夜开始，不再只是画她的背影和剪影。

他开始画“她的世界”。

她在图书馆撑着下巴看窗外，发尾在书页边轻轻卷着。

她走在林荫道上，阳光打在她的侧脸上，睫毛像蝉翼在抖。

她拿画笔比划构图时，会皱起眉，咬下唇。

她坐在草地上抠叶子边发呆。

他全画了。

一页接一页。

她不知道。

但他画得像疯了一样。

如果不是限定时间到了，他根本不想回那冷冰冰的创绘界。

那一刻，他知道他不能只画她，他要追到她。

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