“你守的不是城门，是咱们这些老兄弟的棺材板。”

韩都头额头青筋跳了跳。

他看向城外。那三个医官已经处理完伤兵，正擡头往城上看。其中一人举起手，摆了摆——不是挑衅，是招呼。

像叫熟人下来喝茶。

身后马道又传来脚步声，这次更多，更杂。几十个伤兵涌上来，把城墙马道堵得水泄不通。有人拄拐，有人吊臂，有人被同袍背着，伤口淌着脓血，滴在石阶上。

所有人都看着韩都头。

没人说话，但那股眼神——绝望里掺着一丁点火星子，烫人。

韩都头深吸一口气，闭上眼。

再睁开时，他对身边兵卒说：“去，找根粗绳子来。”

“都头？”

“把他们吊下去。”韩都头声音发涩，“一个一个吊，别挤。”

“可将军那边……”

“将军要问，就说我韩大疤开的城门。”韩都头扯开衣领，露出脖子上那道狰狞的旧疤，“反正这命也是捡来的，大不了还回去。”

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城西，某间不起眼的米铺后院。

顾寒声坐在井台边，手里捏着颗石子，轻轻敲着井沿。

“笃、笃、笃。”

三短一长。

井里传来回应：“咕咚”一声水响。

一根细竹管从井壁暗槽里滑出来，管口用蜡封着。顾寒声掰开蜡封，倒出一卷油纸。

展开，上面只有一行小字：

“东门伤兵已动，韩疤子松口。”

顾寒声把油纸凑到油灯上烧了，灰烬撒进井里。

“第二步。”他低声说。

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