杨钊盯着桌上那碗粥，看了快半炷香。

粥是陈米熬的，水放多了，稀得能照见人脸。上面飘着几片腌菜叶，边缘发黑，散发着一股淡淡的馊味——地窖存了快两年的老咸菜。

他拿起勺子，舀了一勺，送到嘴边。

手在抖。

不是饿的。是昨日城外那轮炮击过后，从后腰沿着脊柱往上窜的一股麻劲儿，到现在还没散干净。拿筷子夹菜会掉，端茶杯会洒，现在连勺粥都抖。

勺子磕在牙齿上，“嗒”一声轻响。

亲卫队长胡彪站在门边，脸上那道新疤在晨光里泛着暗红。他听见声音，眼皮擡了半寸，又垂下。

“胡彪。”杨钊忽然开口，声音哑得像砂纸磨木头。

“在。”

“你说……”杨钊放下勺子，盯着粥面晃动的倒影，“他那些炮，真能一炮轰塌半面城墙？”

胡彪沉默了三息。

昨日他在城头。第一轮炮弹砸过来时，他正猫着腰往箭楼跑。一枚铁球擦着垛口飞过去，带起的风刮得他脸皮生疼。接着是巨响——不是炮弹落地声，是城墙内夯土被震垮的闷响，像地底下有巨人打嗝。

箭楼没塌，但楼上三层砖石全碎了，簌簌往下掉灰。

一个守垛口的老兵被震得七窍流血，靠着墙慢慢滑下去，眼睛还睁着，但瞳孔已经散了。

“能。”胡彪只说了一个字。

杨钊肩膀塌下去半分。

他端起粥碗，仰脖灌了下去。凉的，咸得发苦，顺着喉咙滑下去，像吞了块冰。

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