顾寒声坐在条凳上，看着对面的吴庸。

吴庸被绑在刑架上，衣服扒了，身上没伤，但脸色白得像纸。他一直在抖，牙齿磕得“咯咯”响。

“吴主事。”顾寒声开口，声音很平，“想好了没？”

吴庸擡头看他，眼珠子转得飞快：“顾……顾先生……我真不知道……我就是个管账的……”

“管账的？”顾寒声从怀里掏出本册子，翻开，“去年十月，你经手一笔修缮城隍庙的款子，批了二百两。但庙里账房记录，实际只花了一百二十两。剩下的八十两，去哪了？”

吴庸咽了口唾沫：“那……那是……庙祝说材料涨价……”

“材料涨价？”顾寒声又翻一页，“同月，你小舅子在东街开了家绸缎庄，本钱一百五十两。他一个卖豆腐的，哪来这幺多钱？”

“我……我借他的……”

“借？”顾寒声合上册子，“吴主事，你一年俸禄四十两，不吃不喝也得攒四年。这一百五十两，你怎幺借？”

吴庸不说话了，只是抖。

地牢里很静，能听见远处水滴落的声音。滴答，滴答，像催命。

顾寒声站起来，走到刑架边。他手里拿着把钳子，钳口磨得发亮。

“吴庸，四十七岁，柳州人。”他看着吴庸的眼睛，“家有老母七十，妻子早亡，留一子一女。儿子十六，在县学读书，先生夸他聪慧，明年可考童生。女儿十四，许了东街铁匠铺的少东家，腊月过门。”

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