他摸了摸枕畔，拿起一张相片。

他没日没夜的看，边缘都磨掉了色。

在这抬起头没有远方，只有端端正正的四角天空下，陈旧泛黄。

一腔相思落地生根，宛如密密麻麻的虅蔓，缠绕得又紧又狠，刀割不断，剑剌不穿，火烧不化，风刮不干。纵然勒得五脏六腑都疼,也是他的命，是他余生唯一可做的事。

长长的思念,便是风筝的模样。

清明节时，何笙嘟囔要去山上采花踏青,乔苍没有拦,她甩掉了保镖和司机，偷偷摸摸一个人跑去了长安陵园。

那座常年凄冷，此时却格外喧闹的矮坡,漫山遍野的花，她寻了一条偏僻至极的路,躲过那些扫墓的人,绕远登了半山腰。

她把盒子丢在地上，盘腿而坐,一边揉捏脚踝一边朝近处伫立的墓碑抱怨,“都怪你，非要喝桃花酿，我又怕来得不勤，供不上你嘴馋,拿了好大一坛，你瞧,我手都勒红了。好重。”

她举起手臂，对着空气，对着冰冷的碑石,对着陵墓上的相片，“你倒是说声谢谢给我听,藏在底下算什么本事。”

她恍惚惊醒，他早已不在人世。

他离开在一个春暖花开的时节。

她为他摘了一朵娇艳的桃花。

她要是知道，从此荫阳两隔,她摘下满满的一枝送他该多好。

她眨了眨眼,雾气浓了。

照片内眉目清俊，温润儒雅的男子，永远定格在他四十九岁那年。

不会苍老，更不会哭。

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