五年前，我写了生平第一部长篇小说，现在五年过去了，视力飞快下降，完成五部长篇小说，累计一千万字，我像是搬山的蚂蚁一样，每天付出许多辛劳，然而我的劳动就像是白白的丢进了海里。我是不是很像堂吉柯德，每天跟风车、羊群作战，每天都在思念着一个并不存在的爱人。

看官如果肯赏脸看我写的作品，我真是感激不尽，因为我知道自己的书一点都不吸引人，在现实生活中，我是个很无趣的人。可能许多喜欢写作的人至少有轻度的社交障碍，我曾经无比期待以文会友，期待和具有相同爱好的人发生一些故事，然而这并没有发生。我不知道多少人跟我一样，很多时候我就像是这个世界上一件非常廉价的装饰物。可有可无，无足轻重。

我知道也许我一生都不能遇到知音，每想到这一点我都感到无比的绝望。我也是一个正常人，我也有血，我也有肉，我也有感情，我不喜欢被视为异类。我也知道何止一两个人拿当傻瓜，我并不为此感到难过，因为我同样不喜欢他们。我的可悲之处在于我不被喜欢的同时也没有遇见我喜欢的人。我越来越连幻想的资格都没有了。

我相信应该没有人对一个三十多岁的单身男士发的牢骚感兴趣，对此我真的很抱歉，我的经历太单薄了，同样故事讲太多次，谁都会感到不耐烦。我好像也没有什么不得了的想象力，或者我现在的生活不能激发我的想象。也许看官当中也有喜欢写作的人，是不是也曾有过跟我一样的困惑呢？

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